Ai ndan kartat si meditues i ngeshëm
Ata që luajnë nuk din’ ç’i pret.
Ai nuk luan për ato që fiton,
Nuk luan as për respekt.
Ai i ndan kartat të mësojë sekretin
Të shënjtën gjeometri të rastit,
Ligjet e mundësive që na presin
Numurat që vallzojnë bastin.
E di që maçot janë të ushtarit shpata,
E di karotë jan’ për të blerë art,
E di spathitë janë armë për luftime
Por jo forma e zemrës sime.
Ai mund të luajë fandin spathi,
Mundet ta hapë me damën karo ,
Mundet që një plak ta mbajë fshehur
Deri sa gjithkush t’harroj’.
E di që maçot janë të ushtarit shpata,
E di karotë jan’ për të blerë art,
E di spathitë janë armë për luftime
Por jo forma e zemrës sime.
Po t’i thoja asaj që un’ të dua ty,
Ti do mendoje nuk jam tamam,
Por unë nuk jam me shumë fytyra
Veç maskën që mbaj kam.
Ata që flasin shumë gjë s’dinë
Kuptojnë kur xhepat i shkundin.
Ata që mallkojnë fatin lart e poshtë
Dhe të tremburit veç humbin.
E di që maçot janë të ushtarit shpata,
E di karotë jan’ për të blerë art,
E di spathitë janë armë për luftime
Por jo forma e zemrës sime.
No comments:
Post a Comment